Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Пастух медведей

Белянин Андрей Олегович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пастух медведей - Белянин Андрей Олегович - Страница 5

Изменить размер шрифта:

Пани Алина

Здравствуйте, пани Алина!

Не зажигайте свечи, –

Я из двадцатого века

И ненадолго к вам.

Знаете, я вас помню:

Вашу улыбку, плечи…

Вы так внимали дивно

Древним колоколам.

Плащ на вас был атласный,

И серебро браслетов

Схватывало запястье,

Словно оковы льда.

В ваших глазах играло

Золото прошлого лета,

А ведь меж нами были

Эры, века, года.

Слушайте, пани Алина!

Нет, не пугайтесь, что вы, –

К черту проклятия бога –

Я на решения скор:

Знаю, у вашей двери

Стражник стоит суровый.

Знаю: сегодня утром

Вас поведут на костер.

Знаю: престижу церкви

Выгодна гибель ваша.

И красота, наверное,

Страшное волшебство…

Я украду вас, пани!

Вызволю бесшабашно,

Хоть бы и против бога,

Но совершу воровство.

Вы не идете? Как же?

Глупый огонь встречая,

Дальше-то что, скажите:

В пепел, в ничто, в трубу?!

Как же вы, пани Алина?

Пани Алина, прощайте…

Я унесу вас силой,

Переломив судьбу!

Моим друзьям

В длительных поисках истины, веры и боли,

Кто-то верхом, кто-то просто с дорожной клюкой,

Мы уходили из дома по собственной воле:

Мы презирали уют и матрасный покой.

Под облаками мы рвали кольцо парашюта,

В юность входя под его белоснежным венцом,

Веруя в жизнь. Но порой выпадало кому-то

Вниз, в перехлестнутых стропах, в ромашки лицом…

Гнали коней мы, отчаянно-нетерпеливы,

Нас проносящих сквозь годы, сомненья и быт.

Если же кто-то не мог удержаться за гриву –

Как мы спешили спасти его из-под копыт.

Что мы узнали? Как пахнут сгоревшие травы,

Как останавливать кровь и стрелять на бегу,

Как нелегко быть всегда убедительно-правым,

Старых друзей оставляя на том берегу…

Но расправлялись нам вслед ковыли понемногу.

Память о доме, таясь, согревалась в груди.

Что мы успели? Найти горизонт и дорогу,

С вечною песней о той, что нас ждет впереди.

Раздумье

Который год никак не разберусь:

Кто я такой на жизненном пиру?

И почему всё время тороплюсь,

Как будто завтра я уже умру?

Я тороплюсь в случайном ритме встреч

Одуматься, опомниться, спасти

И друга от несчастья уберечь,

И чью-то пулю грудью отвести.

Спешу опять сказать, решить, допеть,

Разведать неизвестные пути…

Неужто так уж страшно – не успеть?

Неужто жизнь уже – не впереди?

И разве наши долгие года

Проносятся, как желтые листы?

А если с неба падает звезда,

То это только раз и – с высоты!

Скрипка

Знакомство, встреча и ошибка

Судьбы с судьбой…

И слышу я, как плачет скрипка

О нас с тобой.

Она давно меня простила

И верит мне,

Но ты устало прислонила

Ее к стене.

Ты смотришь в радостные лица –

Ты им верна,

А за меня могла вступиться

Она одна.

Всё, что металось и кипело

В душе моей,

Она сказать тебе хотела

Меня верней,

Не думая и не гадая –

Лишь бы успеть!

Прильни щекой и, не мешая,

Дай ей – допеть.

Песня скрипки

Песня скрипки. Свет свечи…

Почему я так беспечен?

Я же знал: не будет вечен

Миг декабрьской ночи.

Песня скрипки. Огонек…

Вальса тающие звуки.

И – протянутые руки

Через тысячу дорог.

Ни улыбки, ни словечка,

Ни признанье, ни любовь…

Вечер наш сгорит, как свечка,

И не повторится вновь.

И, наверно, без меня

Ты смычок ласкаешь снова.

Я же жгу фитиль сурово,

Греясь у его огня.

Мне тепло, как от печи…

Дружба бьется, словно блюдце,

Но со мною остаются:

Песня скрипки. Свет свечи.

«Мне говорят, что я тебя придумал…»

Мне говорят, что я тебя придумал,

Что сочинил улыбку и глаза.

Что не вгляделся, трезво и угрюмо,

Не взвесил «против» и не взвесил «за».

Вообразил и доброту, и нежность,

И ласку рук, и трепетность ресниц,

И детских губ нетронутую свежесть,

И душу – без оков и без границ.

И невесомый от природы шаг,

И чистоту волос золототканых…

Пусть всё, в конце концов, совсем не так,

Но в хороводе образов нежданных

Останься выдумкой, несбывшейся мечтой,

Полетом птицы, кликом лебединым.

Стань мореходной дальнею звездой,

Рожденной вдохновением единым.

Метелицей по улицам метя,

В сомнениях и головокружении,

Чтоб понял я, что видел не тебя,

А зеркала слепое отраженье.

И вот тогда, идя напропалую

И не решая: «Быть или не быть?» –

Дай силы мне узнать тебя – земную,

Увидеть, разглядеть и – полюбить.

«День, где виденьем – встреча с тобою…»

День, где виденьем – встреча с тобою.

Новое утро – как после боя.

Новое утро в старую смуту:

День, что был отдан за эту минуту!

Новый отдам, чтобы только увидеть,

Чтобы и взглядом тебя не обидеть,

Издали, робко, с сердцем застывшим, –

Только б минуту… Только б услышать

Голос негромкий, шаг невесомый,

Смех серебристый – слишком знакомый.

Только б минуту, только б мгновенье –

День отдаю лишь за взгляд на творенье

Жизни, которая мне подарила

Девушку, что ничего не простила.