Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Белянин Андрей Олегович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пастух медведей - Белянин Андрей Олегович - Страница 12

Изменить размер шрифта:

Рыцарь

Шотландская баллада

Я вновь склонён у твоих колен –

Я только сейчас с коня.

Не страшен был сарацинский плен…

Но как ты ждала меня?

В крови мой плащ и зазубрен меч,

Пробита моя броня.

В конце концов не об этом речь…

Но как ты ждала меня?

Пока я бился в чужих краях,

Не зная ночи и дня,

За гроб Господень, за чистый прах…

Но как ты ждала меня?

Шаги за дверью – измена в дом

Страшней степного огня.

И месяц узким сверкнул клинком…

Но как ты ждала меня?

Из крепкого бука шотландских рощ

Поднятая мной скамья.

А в спину всажен толедский нож…

Но как ты ждала меня?

Два шага… Только бы не упасть

На грани добра и зла.

В последнем вздохе упрек и страсть:

– Но как ты ждала…

Дон Жуан

О нашей беседе

Зевакам узнать не дано…

Помилуйте, леди! –

Жалеть о прошедшем смешно…

Наивно немножко,

Но чувства кружили, как хмель.

Рукой из окошка

Махните мне, мадмуазель…

А ревность и ссоры –

Приправы к любви в самый раз:

Ну что вы, сеньора? –

Я думаю только о вас!

Коль вы не простите –

Я просто возьму и умру!

Но, пани, продлите

Один поцелуй на ветру!

Пусть там, на погосте,

Когда-нибудь мы отдохнём –

Ах, барышня, бросьте:

Никто не увидит, идем!

В любовном тумане

Раскаянье позднее – вздор!

И медленно тянет

Десницу свою Командор…

«Дай руку, Сирано!..»

Дай руку, Сирано!

Безумное желанье…

Анжуйское вино

Прокисло в ожиданьи.

Какой сегодня день? –

Он так наивно светел!

А за спиной, как тень,

Шлейф зависти и сплетен.

К историкам седым

Ворвется в кабинеты

Карманной славы дым

Бретёра и поэта.

И снова – против всех!

Единая отрада –

Разящий, горький смех

На кончике эспады.

И лишь на полчаса

Так нежно осиянны

Далекие глаза

Мечтательной Роксаны…

Ход времени суров,

Но в памяти осталась

Лишь шпага да любовь, –

Такая, впрочем, малость…

И истинный мотив

Трагедии старинной

Не в том, что – некрасив,

А в том, что – нелюбимый.

Но, что ни говори,

А бешенство металла

И таинство любви –

Уж так ли это мало?..

Гойя

– Как жизнь, маэстро?

Не вставайте, что вы, –

Я здесь случайно, так:

Пришел – ушел…

А что, офорты ваши не готовы?

Мне лишь взглянуть, позвольте,

Хорошо?

А эти можно? Не судите строго…

Какая жизнь… Как бесконечен путь…

Но ваш талант, поверьте, не от Бога.

Вы глубоко сумели заглянуть

В людские души, в таинство стремлений,

В предчувствие конца и вечный мрак:

Они – не люди и не звери – тени,

Слепые тени ищут выход, так?

Как странно, право, черное на белом?

И в этом всё. Все грани и цвета,

И жизнь, и смерть… Безвыходно

И – смело!

И нет спасенья с плоскости листа…

Вы правы: жизнь проста и многосложна,

Добро и Зло едины и – равны.

Как различить: что истинно, что – ложно?

Молитвы, да пророческие сны

Отсрочат подведение итога.

Да, это трудно – быть самим собой…

Но, коль молитва не дошла до Бога,

То вдруг ее услышал тот – другой?

У вас ведь нет готового ответа,

Признайтесь: нет!

…Офортная игла,

Наметив контуры автопортрета,

Споткнувшись, на мгновенье замерла…

– Ведь вам в лицо хохочут все невежды!

Вам с целым миром оборвали нить!

…Но новый лист последнею надеждой

Ждет оттиска, как права – говорить.

Ахтырцы

Литавры и фанфары,

И шёлк штандартов – влет,

Ахтырские гусары,

Настал и ваш черед!

Подобраны поводья,

Опущены клинки,

И даже мысли, вроде,

Прозрачны и легки.

Не поведешь и усом

На пулю у виска,

Чтоб не назвали трусом

Ребята из полка.

И от кровавых пашен

Идя к пустым полям,

Подсчитываешь павших

По брошенным коням…

Герои и повесы

Осуждены уже

По крови на эфесах

И по любви в душе.

Баллада о мундирах

Погожий день в Париже.

И небо ярко-синее.

Наполеон повержен.

Окончена война.

Великий император,

Глава всея России,

Рассеянно, с моноклем,

Мечтает у окна.

Внизу идут парадом

Казацкие лошадки,

Владимирские пушки,

Смоленские полки,

Кричат: «Виват!» трехкратно,

И вверх бросают шапки,

Полощутся знамена,

Слепят глаза штыки.

На мостовой, качаясь,

Звенят почти как струны,

Окованных лафетов

Тяжелые зады.

И синие уланы, и красные драгуны,

Малиново-златые гусарские ряды,

Один другого ярче!

И царь кивнул: «Похвально…»

А после государя чуть не хватил удар:

Со свистом, гамом, громом,

Проносится нахально

Крылатая колонна…

Коричневых гусар!

Коричневых?! О, боже!

Какая-то ошибка:

Подобный цвет мундиров

Не носят на Руси!

И с царских губ слетело

Подобие улыбки.

«Вернуть сюда тотчас же!

Вернуть и – допросить!»

Вернулись.

Доложились.

И честно рассказали,

Что были в партизанах,

Громя тылы врагов.

И в этой бурной жизни

Мундиры истрепались, –

Не уберечь костюма

Средь леса и снегов.

Искали матерьяла,

Чтобы пошить другие:

Ведь старые, ей-богу! –

Изорваны до дыр…

Все лавки до Парижа

Давно стоят пустые,

А тут попался как-то

Девичий монастырь.

Мундиры-то ни к черту,

А так хотелось новых!

Монашенки брыкались…

Но всё ж в конце концов

Всё то, что шло на рясы

Пятьсот невест Христовых,

Пошло на вицмундиры

Ахтырских молодцов!

И царь расхохотался:

«Потешили, мерзавцы!

Коричневые… чтоб вас!

С монашенками… ах!»

А снизу улыбался

На вороном красавце

Кудрявый подполковник

С чертятами в глазах.