Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Рубаи

Хайям Омар

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Рубаи - Хайям Омар - Страница 8

Изменить размер шрифта:

Ты, чьи очи так алчно и хищно горят,

День за днем умножающий рыночный ряд,

Посмотри, что проделало время с другими,

Даже с теми, что лучше тебя во сто крат.

* * *

Останется зерно надежды на лугу

Твой сад перед тобой останется в долгу

Трать все – от ячменя до золотой монеты —

С друзьями, а не то достанутся врагу

* * *

Тайну мира я вам не открою, увы,

Ибо стану мишенью для грязной молвы.

У премудрых мужей не в чести благородство.

Проболтаюсь – и мне не сносить головы.

* * *

Мечтаешь быть потомками воспетым?

Трепещешь, словно лист, пред жадным светом?

Уж лучше быть гулякой, чем святошей.

И лучше быть пропойцей, чем аскетом.

* * *

Не отвергая молодого, а также старого вина,

Мы белый свет продать готовы лишь за ячменных два зерна.

Тебя тревожит, где я буду, когда покину мир земной?

Отстань. Мне жаль тебя, зануду. Вот чаша. И она полна.

* * *

От вина мы теплеем. Веселия глас

Заглушает обиды, живущие в нас.

Если б выпил Иблис хоть глоток из кувшина,

Поклонился б Адаму две тысячи раз.

* * *

Скупец, не причитай, что плохи времена.

Все, что имеешь, – трать. Запомни: жизнь одна.

Сколь злата ни награбь, а в мир иной отсюда

Не унесешь, увы, и горсточки зерна.

* * *

Небесный Кравчий, Чьи уста окрасили рубин,

Лишь тех печалью не вскормил, кого не возлюбил.

И только тот, кого не смыл поток Его печали,

В ковчеге Нуха, как в гробу, живет, боясь глубин.

* * *

Есть ли польза от жизни, что прожили мы,

Погружаясь во тьму, выплывая из тьмы?

Время выжгло глаза у великих пророков,

Превратило их в пепел, но где же дымы?

* * *

Оплеванный всеми, свой путь продолжаю с трудом,

Сквозь хляби и сели недоброю силой ведом.

Рванулась из тела душа. Я спросил: «Ты уходишь?» —

«А что же мне делать, – вздохнула, – коль рушится дом?»

* * *

Наполни чашу соком лоз, пока

Рассвет над кровлей теплится слегка.

Ты говоришь, вино горчит? Ну что же,

В нем – истина. Она всегда горька…

* * *

Ты – богат и пресыщен, я – беден и наг.

Но зачем суетимся мы в поисках благ?

Оба в прах обратимся, а он, как известно,

На гробницы пойдет для других бедолаг.

* * *

Всемогущий, Ты добр и не жаждешь расплаты.

Но зачем из Эдема изгнал бунтаря Ты?

Если милость Твоя для невинных, Господь, —

У кого же прощенья искать виноватым?

* * *

Друг, пока мы здоровы и духом тверды,

Будем пить, заедая горбушкой беды.

Ибо вскоре небесная чаша, вращаясь,

Нашу жажду не скрасит и каплей воды.

* * *

Вино – рубин. Кувшин – рудник. А тело – пиала.

Мерцает в ней твоей души подсвеченная мгла.

Хрусталь, искрящийся вином, воистину подобен

Слезам, в которых кровь лозы багровый луч зажгла.

* * *

За все готов платить сполна, под языком нектар катая.

Я за один глоток вина отдам сокровища Китая.

И сто религий – за хрусталь хмельного кубка в час рассветный.

Все так. Но есть еще печаль, что нас уносит, не считая.

* * *

Всевышний, говорят, и сам не рад,

Что раздавал изъяны всем подряд.

Теперь Он разбивает нас о камни.

Ущербны мы. Но кто же виноват?

* * *

Сегодня ты богат, а завтра нищ.

Твой прах развеют ветры пепелищ,

Смешают с глиной, и она однажды

Пойдет на стены будущих жилищ.

* * *

О кумир драгоценный, продолжим игру.

Кровь пурпурной лозы я в кувшин соберу.

Выпьем вместе, покуда мы глиной не стали,

А из глины – кувшином на бойком пиру.

* * *