Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

По закону – привет почтальону

Мориц Юнна Петровна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

По закону – привет почтальону - Мориц Юнна Петровна - Страница 32

Изменить размер шрифта:

* * *

Я – не червонец, чтобы все меня любили,

Не мясо, не одежда, не жильё.

Вдыхая свежесть драгоценной книжной пыли,

Со мной поэтствует античное жульё,

Все эти странники, разбойники, герои

И золотого похитители руна,

Циклопы пьяные, лазутчики из Трои,

Сирены, гидры, скотоложцы, вся шпана,

Уже воспетая щипковым инструментом

И всеми связками поэтствующих волн,

Чтоб на углу, с античным встретившись клиентом,

Поймать тот ветер, тот безумный произвол,

Который с новым возвращается уловом

Бессмертных типов невозможной красоты,

Так нагло дышащей поэтствующим словом

Под вечной пылью, чьи пульсируют пласты.

ГЕРОЙ И ВЕСТНИК

Влетает вестник, ужас подан,

А хор, поющий дифирамбы,

Не знает, что с его приходом

В мозгах героя гаснут лампы.

«Давай!» – кричит герою воздух.

«Не смей!» – кричат ему печёнки.

У вестника – шпион на звёздах

И голос будущего с плёнки.

Герой поступки совершает,

Он обречён, судьба такая…

А вестник только возглашает

Судьбу, – никак не поступая.

Герой убит, а вестник хрупок.

И на поклон выходят вместе

Герой, убитый за поступок,

И комментатор этой вести.

Они вдвоём напьются в доску,

Им будет море по колено…

Они вдвоём вольются в сноску,

Чья прелесть жуткая мгновенна.

* * *

Здесь были воры, спёрли – да не всё!..

Хоть в колдовскую завернись рогожу,

Нельзя украсть фортуны колесо,

А также прикарманить искру Божью.

Ворованное – нынче самый шик,

Такая в моде доремифасолька,

Что посвящённый раскусить спешит —

Кто у кого украл, чего и сколько.

Покража стала запросто игрой

И повседневной пищей интеллекта.

И, уходя, ты настежь дверь открой,

Чтоб вор ходил, как транспорт вдоль проспекта.

По-всякому приманивай ворьё,

Подбрасывай блестящие вещицы.

Украсть не смогут имя лишь твоё —

Куда им с этим именем тащиться?..

ЧЕГО И СКОЛЬКО

Пора, мой друг, пора, роняет лес,

Редеет туч, душа не помнит тела,

Спи, быль, любить иных – тяжёлый крест,

В саду до пят Земфира охладела,

Идёт безногий в синема, зима,

Крестьянин, торжествуя… Здрасьте, здрасьте,

Фонарь, аптека, горе от ума, —

Пора, мой друг, в порыве сладострастья

Чугунной гирей расшибать тома,

И орден, бриллиантовый весьма,

Назвать – «Звезда пленительного счастья»!..

Пора лишиться чувств и не спеша,

С бесстрастностью подробных наваждений,

Длить удовольствие, круша и потроша

Великолепие – о, да! – произведений

Классических, чья вечность на слуху

И временно сдаётся новосёлам,

Поскольку, превращаясь в требуху,

Вовсю работает наркотиком весёлым —

Там, где Шаляпин подковал блоху

И самовар опохмеляется рассолом.

* * *

А в пять утра такая синь,

Такая зелень, столько птиц!..

Колёса спят, и спит бензин,

И спицы спят в колёсах лиц.

И спицы спят в мотках водиц,

Чья пряжа спуталась в пути

Меж бань, базаров, школ, больниц, —

Водой валяйся и блести!

Пока не грянула жара,

Пока не встала пыль столбом

И грубой жизни кожура

Не появилась на любом, —

Тут в пять утра такая синь,

Такая зелень в пять утра,

Что мы, как яблоки, висим

В раю, где съели нас вчера.

Адам и Ева, говорю,

Вкусили яблок день назад,

Но те же яблоки в раю

На той же яблоне висят.

ВНЕШНИЙ ВИД

Вечерней пыли плаванье и поиск

кого-то в летнем воздухе… Гудит

железная дорога, окна в поезд

садятся, вид их грязен и сердит.

С большим достоинством коза пережидает

препятствие, чтоб рельсы пересечь,

пока дитя шутя её бодает,

свою тем самым развивая речь.

Сиреневая пыль порозовела, —

закат всех ближе к сладости стыда,

всех ближе пыль к сиянию предела,

где внешний вид исчезнет навсегда.

* * *

Пока не требует поэта

Большой общественный бульон,

Поэт в себе таскает это,

И сам себе он – почтальон.

Волненья тайные питая,

Он пишет сам себе и шлёт,

Он сам – тире и запятая,

Конверта с маркой переплёт.

Он сам – с ключом почтовый ящик,

Из тьмы которого гребя,

Глаза на письма он таращит,

Читая вести про себя.

Вот так под кустиком зелёным

Тоски, не понятой умом,

Он засыпает почтальоном,

А просыпается письмом.

Потом в общественном бульоне

Он может только утонуть, —

Поэт, который в почтальоне

К себе и к Богу держит путь…