Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

По закону – привет почтальону

Мориц Юнна Петровна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

По закону – привет почтальону - Мориц Юнна Петровна - Страница 1

Изменить размер шрифта:

Юнна Мориц

По закону – привет почтальону

Чистая лирика сопротивления

Поэтка

* * *

Собою и только собою,

Не мерой вещей, не судьбою,

Не другом, не даже врагом,

Ты будь недоволен и пытан, —

Не ходом событий, не бытом,

Не тем, что творится кругом.

В какой ни окажешься яме,

Ты выкуп заплатишь люблями,

Люблями и только люблями, —

Иначе ты будешь рабом,

Затравленным, битым, убитым

Событьями, пошлостью, бытом

И всем, что творится кругом.

* * *

Дышать любовью, пить её, как воздух,

Который с нашей кончится судьбой,

Дышать, как тайной дышит небо в звёздах,

Листва, трава… как я дышу тобой.

Как дышит шар, где ангелы и птицы

Летают над планетой голубой, —

Дышать любовью – и развоплотиться

В том воздухе… Как я дышу тобой.

Как дышат мгла и мглупости поэтства,

Поющего дыхательной трубой, —

Дышать любовью, фейской речью детства

В том воздухе… Как я дышу тобой.

Как дышит снег, в окно моё летящий

На белый лист, вослед карандашу, —

Дышать любовью – глубже, глубже, чаще,

До самых слёз… Как я тобой дышу.

* * *

По какой-то там бумажной волоките

Люди шли, дожди, снега и тополя,

Были горы там записок «Помогите!»

И колёсико монетки – три любля.

Кто помог, тот был забыт почти мгновенно,

Потому что исторический злодей —

Вот чья сказочная личность незабвенна

Верой в силу и выносливость людей.

Всё зависит от игры теней и света,

Власть берут теней и света игроки.

…Три любля – такая редкая монета,

Глаз, моргающий в колёсике строки.

* * *

Бантик бабочки летает,

Кем завязан – не скажу.

Сон под утро расцветает

И подобен витражу.

Там играет свет высокий

В стёкол лоскуте цветном,

Этот свет и тянет соки,

Собираемые сном,

Он поэтскую питает

Плоть, в которой я хожу.

Бантик бабочки летает,

Кем завязан – не скажу.

Эта почта пахнет клеем

Свежих листьев за окном.

Сплю растерзанным Орфеем

В стёкол лоскуте цветном,

Этот лоскут – просто пламя,

Застеклённое в обряд,

Где вовсю плеща крылами

Рукописи не горят, —

Пламя к ним любовь питает,

И, куда ни погляжу,

Бантик бабочки летает,

Кем завязан – не скажу.

Пусть язык не расплетает

Нас носящее пальто.

Бантик бабочки летает,

Кем завязан – ни за что!..

* * *

Пишите для себя – как пишут дети,

Как дети для себя рисуют звуки,

Не думая о том, что есть на свете

Хрестоматийно творческие муки.

Пишите для себя – как бред любови,

Как поцелуи пишут и объятья,

Не думая о том, что наготове

Станок печатный должен быть в кровати,

Читающий народ и славы трубы,

И, уж конечно, пресса мировая…

Пишите для себя – как пишут губы,

Самозабвенно строки повторяя.

Пишите для себя – как пишут втайне,

Где не растут ничьи глаза и уши.

Пишите для себя – как пишут крайне

Ранимые и трепетные души.

Пишите для себя – как строки эти,

В которых ни малейшего подлога.

Пишите для себя – как пишут дети,

Как пишут эти почтальоны Бога.

* * *

Поэтов делю на хорошеньких,

Хороших и очень хороших.

Хорошенькие – в цветочек,

В полосочку и в горошек.

Хорошенькие поэты —

Отрада и умиление,

Одеколоном счастья

Надушено их явление,

Любить – до чего приятно

Этих прелестных крошек!

В отличие от поэтов,

Хороших и очень хороших.

А я – совсем не хорошенькая

И, вообще, Поэтка.

Поэтка – и больше некому

Носить это имя, детка!..

1/48
Следующая