Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

ТОСКА ШЕСТИСТРУННАЯ.

Вит Евгений

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

ТОСКА ШЕСТИСТРУННАЯ. - Вит Евгений - Страница 20

Изменить размер шрифта:

ПОЛЁТ В МЕЧТУ.

Хочется всё забросить,

И улететь куда-то,

Ведь в голове уже проседь,

И жизни уже маловато.

Зато душа переполнена

Серой тоской и грустью,

И каркают злобные вороны –

Они-то своё не упустят.

А счастье мне улыбалось,

Карабкалось где-то рядом.

Столкнулось со мной и осталось

Раздавленным виноградом.

Смотрели как я заплачу,

Но, высоко подняв голову,

Погнался опять за удачей,

Да, видно, в другую сторону.

Сижу теперь, сочиняю

Один в неуютной квартире.

И лишь в мечтах улетаю

Туда, где нет лучше в мире.

Туда, где весна колдует,

И ангел любви разбужен,

И нежно меня целует

Девчонка, которой я нужен.

Но из мечты возвращаюсь

Снова в угрюмые стены,

Снова в себя превращаюсь,

Словно актёр после сцены.

Снова терпеть атаку

Кошмара бессонной ночи…

Я даже завёл собаку,

Чтобы не взвыть по-волчьи.

Хочется всё забросить,

И улететь куда-то,

Ведь в голове уже проседь,

И жизни уже маловато.

Туда, где весна колдует,

И ангел любви разбужен,

И нежно меня поцелует

Девчонка, которой я нужен.

ДУША-МОНСТР.

Где найти уютный уголок,

Чтоб на сердце стало бы теплей,

Чтоб любимый женский голосок

Растопил снега души моей?

Где найти единственную ту,

Для которой все цветы сорву?

Чтоб заполнить ею пустоту –

Пустоту, в которой я живу.

А душа – моя душа загадка:

Сам себя не в силах разгадать.

Пробовал влюбиться без оглядки,

Только зря – не хочет воскресать.

И живу с цветком в груди засохшим,

С серым пеплом бывшего костра.

И из ночи в ночь мне снится осень,

Дождь холодный, жёлтая листва.

Хочется душевных перемен,

Разогнать из сердца мрак и стужу.

Но такой, такой, чтоб стала всем…

Для такой как раз я и не нужен.

Я мечтаю, но боюсь – любовь придет

В мой унылый, злой и мрачный мир,

И душа, как монстр оживёт,

Как проголодавшийся вампир.

НЕ УХОДИ.

Не уходи, не исчезай из снов моих.

Опять бессонница поклонницей влюбилась.

Побудь со мной минуту, ну, хоть миг,

Который в вечность превратится для двоих,

Ниспосланную свыше нам, как милость,

Чтоб мой пожар безумия утих.

Каким-то странным пламенем горя,

Я рвался в храм зажечь, поставить свечи.

Я полз коленями, и слёзами соря,

Со стоном бы упал у алтаря,

И стал молить Всевышнего о встрече,

По ангелу ушедшему скорбя.

Войди в мой сон, явись ко мне с иконы,

Подай мне, обессиленному руки.

Я лягу псом у ног моей Мадонны,

И виновато опущу в её ладони

Виски, покрытые отметиной разлуки,

И сердце жалобно от боли той застонет.

НЕ ВЕРЮ.

От весны до весны много перемен.

За весной пришло лето – думал насовсем.

И душа была полна солнечными красками,

И казались мне года сбывшимися сказками.

И не думал я о том, что ничто не вечно…

Лето кончилось, как сон, с ним любовь конечно.

И повис в душе туман осени унылой.

Было счастье где-то там, было да и сплыло.

Наступили холода, где любовь плескалась.

Запорошили снега, сердце в льдинку сжалось.

Грустным путником бреду по своим сугробам,

И не верю ни в звезду, ни в мечту, ни в бога.

ЧЕЛОВЕК БЕЗ ДУШИ.

Человек без души – это страшно наверно,

Человек без любви, без мечты и без снов,

Человек без надежд, с кучей порванных нервов –

Вот в такого и я превратился давно.

Человек без огня, что внутри полыхает,

Человек, что "любимой" не хочет кого-то назвать,

Человек, что живёт, а зачем и не знает,

И что это не жизнь не желает понять.

Я по жизни иду и судьбу не молю, не ругаю.

Как пылинка качусь по бескрайней пустыне моей.

И в груди ничего не волнует, не жжёт, не сжимает.

Я смертельно устал от бесцельности прожитых дней.

А когда, иногда, в сне кошмарном звезда улыбнётся

И осветит дорогу, иную дорогу мою.

Там, где всё расцвело и "любовь" в каждом слове поётся,

И я счастье, как воздух, глотками огромными пью.

Но, проснувшись, пойму, что я спал и вздохну облегчённо.

Я уже ничего для себя не хочу изменить.

Мой колодец души грязной ложью судьбы переполнен

И боюсь чью-нибудь душу чистую в нём утопить.